Irgendwas mit Trans

Seit mir Frau Gedsudski vor drei Jahren Sämtliche Gedichte von Tomas Tranströmer geschenkt hat, liegt das unscheinbare Hanser-Buch bei mir im Regal und wartet. Und erst vor ein paar Tagen habe ich das Buch aus dem Staub geschält, der sich inzwischen darauf abgelagert hat, und habe gelesen.

Wirklich viel habe ich natürlich nicht erwartet. Schwedische Lyrik. Na ja. Und dann noch übersetzt. Und dann noch der Literaturnobelpreis. Doch dann zog es mir ganz schnell den Boden unter den Füßen weg. Tranströmers Lyrik ist, als wenn man an einem schwülheißen Tag in einem Gebirgsbach badet, dessen eiskaltes Wasser einen überströmt* und sofort Kopfschmerzen verursacht, aber dabei unendlich erlösend wirkt. Tranströmers Lyrik ist ein eiskalter Gebirgsbach in der Sommerhitze.

Da ich kein Schwedisch kann, weiß ich nicht, ob die Gedichte von Hanns Grössel gut übersetzt worden sind. Was ich aber beurteilen kann ist das, was im Deutschen herauskommt. Und das ist großartig geworden. Grössel hat ein Gefühl für die deutsche Sprache, das vielen Überträgern von Lyrik abgeht.

Ich will nicht lange weiterschwärmen und empfehle einfach nur den Kauf des kleinen Bändchens mit einem nobelbepreistem Gesamtwerk von 247 Seiten. [Tomas Tranströmer: Sämtliche Gedichte. Aus dem Schwedischen von Hanns Grössel. Edition Akzente. München: Carl Hanser, 1997. Knapp 20 Euro. Für etwa 13 Euro gibt es inzwischen bei Fischer eine erweiterte Taschebuchausgabe: In meinem Schatten werde ich getrragen. Aber dessen Umschlag ist sauhässlich.]

Hier ein kleines Beispiel. Eine Strophe nur:

Ein plötzlicher Durchzug, und die Gardine flattert.
Die Stille läutet wie ein Wecker. 
Ein plötzlicher Durchzug, und die Gardine flattert.
Bis fernab zu hören ist, wie eine Tür zuschlägt,

weit weg in einem anderen Jahr.




* Man ist versucht, transströmt zu schreiben.

Da capo al fine

In einer schneereichen Winternacht im Februar 1910 wird in England ein Baby geboren – und stirbt gleich wieder, weil sich die Nabelschnur um seinen Hals gewickelt hat und der herbeigerufene Arzt, der es retten könnte, in Schnee feststeckt. 

In einer schneereichen Winternacht im Februar 1910 wird in England ein Baby geboren – und weil sich die Nabelschnur um seinen Hals gewickelt hat, muss der Arzt, der sich mühsam durch den Schnee gekämpft hat, schnell die Nabelschnur durchtrennen. Das Baby überlebt und bekommt den Namen Ursula.

Kate Atkinsons Roman Life After Life spielt das gleiche Leben immer wieder durch. Aber es ist jedes Mal ein anderes Leben. Ursula Todd, so heißt der im Februar 1910 geborene Säugling, durchlebt viele Leben, die sich irgendwie und irgendwo zwischen 1910 und 1967 abspielen Oft jeweils nur um eine Nuance verändert, läuft jedoch alles in eine komplett andere Richtung. Mal studiert Ursula, mal beschränkt sich die Ausbildung auf einen Steno-Kurs. Mal stirbt sie bei einem Luftangriff auf London. Dann sehen wir sie, wie sie mit einem Kind im Arm im zerbombten Berlin von 1945 stirbt. Schließlich sehen wir sie durch das London des Jahres 1967 spazieren. 

Diese wiederholten Leben funktionieren ein bisschen wie ein Computerspiel. Wenn man zum zweiten Mal an die gleiche Stelle kommt, dann reagiert man schlauer als beim ersten Mal. Aber dadurch entstehen anderswo wieder neue Probleme.  

Ursula weiß nicht, dass sie ihr Leben zum x-ten Mal lebt. Aber sie ahnt es. Und deshalb schicken ihre Eltern sie zum Psychiater, der ihr von Reinkarnation und Widergeburt erzählt. Und so laufen die Leben schließlich nicht nur nach- bzw. nebeneinander ab, sondern dann und wann laufen sie auch ineinander. 

Am Schluss gibt es natürlich auch eine sehr realistische Erklärung für das, was da eigentlich passiert. Und man hat es auch schon geahnt beim Lesen. Aber es ist nur eine Erklärung, nicht die einzige. Vieles bleibt offen, viele Anspielungen verweisen auf andere Literatur, genannte und ungenannte. Dieser Roman ist, um es man mit Deleuze auszudrücken, ein wahres Rhizom.

Ins Spiel mit Fiktionen, mit Versionen und Visionen eingebettet ist die Frage, die sich wohl jeder englische Autor irgendwann stellt: Was wäre gewesen, wenn es Hitler nicht (mehr) gegeben hätte. Dieser Teil ist der, der am uninteressantesten ist. Diese Frage hängt einem zum Hals heraus, und außerdem hat Stephen Fry schon alles dazu geschrieben, was zu schreiben war.

Ansonsten aber ist der Roman gelungen. An manchen Stellen, vor allen jenen, die in Deutschland spielen, merkt man, dass Atkinson so sehr darauf brennt ihre recherchierten Fakten unterzubringen, dass das Erzählen an einer oder zwei Stellen zusammenzubrechen droht. Für mich als männlichem Leser hätte auch das Familiengedöns ein bisschen weniger sein können. Aber sonst ist Atkinson auf der Höhe ihres Könnens. Und obwohl es alles, was Life After Life bietet, irgendwo schon einmal gab in der Literaturgeschichte, ist dieser Roman etwas Neues. Zudem sorgt er dafür, dass man auch nach dem Lesen immer wieder an Ursula Todd und ihre vielen Leben hintereinander denkt. Und das mit das Beste, was man über einen Roman überhaupt sagen kann.

 

Kate Atkinson: Life After Life. London: Transworld, 2013. £ 9,99 

Vgl. auch hier.

Vlautin, Mitchell, Diaz und der berühmte Dichter aus Düsseldorf

Ich bin im Augenblick zu faul die Leseliste fortzuführen, deshalb nur dieses hier:

Vlautins Northline (Berlin Verlag) habe ich nach 30 oder 40 Seiten aufgegeben. Sozialreportagen im Stile der Siebziger, dazu ein voll bescheuertes Nachwort. Für die Tonne! Die beiliegende CD taugt immerhin als Soundtrack, wenn man total betrunken ist.

Grandios unterhalten haben mich hingegen Der dreizehnte Monat von David Mitchell (Rowohlt Tb.). Adoleszenzroman und so, aber gut gemacht. Auszusetzen wäre an diesem Opus lediglich, dass es um die Hälfte hätte kürzer sein können. Und dass die Musik hier wirklich nur zur Staffage dient. Ach ja, und lieber Rowohlt Verlag: Das Papier ist saumäßig und stinkt!

Gerade lede ich The Brief Wondrous Life of Oscar Wao von Junot Diaz (Faber & Faber), das sich gut anlässt, sprachlich sehr modern ist, ohne dabei zu nerven, und einige originelle inhaltliche Wendungen hat. Auf den Keks geht diese Spanischhuberei. Wo der Meister schon so viele Fußnoten macht, hätte er den spanischen Kram doch auch mal gleich mit übersetzen können!

Noch was? Ach ja, Heinrich Heines Deutschland, ein Wintermärchen (Reclam, Bahnhofsbuchhandlung) habe ich noch einmal gelesen. Bei Wiedervorlage ein eher dürftig zusammengehauenes Opus!

Blutbad im Arbeitsamt

Enno Stahl, promovierter Germanist übrigens, ignoriert in seinem Roman Diese Seelen (Berlin: Verbrecher, 2008, 22,90 Euro) zunächst einmal einen Gutteil dessen, was man als Roman-Dramaturgie bezeichnen könnte. Er erzählt keine Geschichte, sondern er schildert vier Lebensläufe, die sich mehr oder weniger stark berühren. All diesen Lebensläufen ist gemein, dass die Ausgeburt unserer neoliberaler Gesellschaftsform diesen Lebensläufen arg zusetzt. So zumindest liest man es immer wieder. Die Wahrheit ist, dass nicht die neoliberale Gesellschaft, sondern das Erwachsenwerden und die Erziehung diesen Menschen zusetzt, ihre Träume kappt, sie in den realistischen Alltag einbetten, ihre Erziehung und ihre gnadenlose Arroganz. Jene, die nicht arrogant sind, die sich bescheiden, die auf den Teppich zurück kommen, die kommen übrigens irgendwie durch.

Wenn man diesen Roman also als Mahnung und Warnung in Sachen Gesellschaft liest, ist er misslungen. Wenn man in ihm eine raffinierte Romankomposition sucht, dann sucht man vergebens, und man könnte sich fragen: Wofür haben wir den Mann eigentlich auf die Uni geschickt?

Trotzdem ist dieser Roman gut.

Er ist gut, weil er Lebensläufe erzählt, die interessant sind und die einen berühren, weil man sie kennt: von sich selber, von Freunden, von wem auch immer. Es sind Geschichten von Menschen, denen das Schicksal immer mal wieder auf die Fresse gibt, aber die weiter machen, was immer sie gerade machen. Es sind Menschen, die am Ende ganz kaputt sind (Robert), die durchhalten (Tess) oder sich in ihr Schicksal fügen und damit leben (Michaela, Jürgen). Und diese Lebensläufe schildert Stahl einfühlsam (vor allem bei Jürgen und Michaela) und auf eine Art, die das Lesen sehr angenehm macht. Denn Stahl kann gut schreiben. Vor allem seine Dialoge sind gut, mit einem feinen Sprachgespür geschrieben. Offenbar hat er seiner Umwelt gut zugehört.

Das Buch ist an keiner Stelle langweilig. Es ist ab und zu ein bisschen überkandidelt, vor allem in der Betrachtung Roberts und Tess', es fügt Handlungsstränge und Figuren ein, die eigentlich keine Rolle spielen und all solche Dinge. Manche Nebenfiguren (z.B. Walter) haben starke Brüche. Aber ich bereue keine Sekunde, die ich mit diesem Buch verbracht habe, denn es bleibt ein Nachklang davon. Und der bleibt wahrscheinlich nicht zuletzt auch deswegen, weil Stahl beinahe sämtliche Romankompositionsformen ignoriert.

Fame

Ich habe Daniel Kehlmanns Buch Ruhm (Rowohlt, 18,90 Euro) mit großem Genuss und am Stück gelesen. Dass ich dabei immer Bowies "Fame" im Hinterkopf hatte, war allerdings ein lästiger Nebeneffekt. Das Buch ist gut zu lesen, unterhaltsam, amüsant, zuweilen witzig (vor allem der Satz über die Schweiz) und kunstvoll gemacht in der Art, wie die neun Geschichten miteinander verwoben sind, sich gegenseitig spiegeln, ergänzen und in Frage stellen. Und wenn keiner mehr weiter weiß, dann kommt ein schleimiger Autodieb ins Spiel, ganz so wie in Monty Pythons Das Leben des Brian die Außerirdischen ... Ein schönes Buch. Nichts besonders Neues. Man erkennt Pynchon, Salinger, Nabokov und all die anderen Helden, die auch bei immer in der ersten Regalreihe stehen. Ein beachtliches Buch!
Störend ist allein der sprachlich völlig verunglückte Versuch in die Foren-Szene einzusteigen. Das Kapiel "Ein Beitrag zur Debatte" glänzt durch eher schlecht abgekuckte (und dadurch manchmal peinlich wirkende) Verunstaltungen einer vollkommen korrupten Internet-Szenensprache.
Doch auch damit bleibt es ein gutes Buch, dem der aktuelle Platz 1 in der Amazon-Verkaufliste (und bald wohl auch an anderen Orten) gerne gegönnt sei. Kehlmann ist einer der Guten zwischen vielen Blöden.

The Art of Noise

Thou hast committed –
Fornication: but that was in another country,
And besides, the wench is dead.

Die Jugendliebe, die als Hirngespinst im Hinterkopf wabert. Die Jugendliebe, die im Laufe der Jahre immer größer wird, larger than life. Das ist eine Zutat, aus der Restlicht gemacht ist, der erste Roman des Wellenchefs von Einslive. Und eine weitere Zutat ist die finstere Provinzialität der 70er Jahre am Ende der Welt, hier in Form eines Dorfes auf der westlichen Seite der Zonengrenze, die natürlich in den Siebzigern längst nicht mehr so heißen durfte. Ich selbst habe die Siebziger mitgekriegt aus der Perspektive des Kindes, aber all die muffigen, bräsigen, deutschherbstigen, nach fettigen Haaren und Räucherstäbchen riechenden, zugequalmten Szenen, die erst der Punk und 1978ff. aufzumischen vermochten, sind mir noch lebhaft in Erinnerung, so lebhaft, dass ich sie als körperlichen Schmerz geradezu mitfühle beim Lesen eines Romans, der außerdem sehr spannend und eloquent geschrieben ist. Hier und da sind ein paar handwerkliche Unzulänglichkeiten zu finden, die ich unterdessen eher dem Lektor ankreiden würde als dem Autor. Manche Wechsel der Perspektive sind schlecht, und bei den ersten paar Sätzen des Buches denkt man: Na ja! Aber dann wird es immer besser, kommt in Fahrt, wird zu einem klasse Buch, das sicherlich mehr über die Siebziger verrät, als dreißig Dokumentarfilme mit Szenen der entführten Landshut. Ein Volksbuch im besten Sinne des Wortes, eines nämlich, das die Jedermanns von nebenan auftreten lässt und sie dabei wahr und realistisch zeigt, mit einer Hassliebe für all die gescheiterten Weltklasse-Gitarristen zwischen Flensburg und Garmisch-Patenkirchen.


Jochen Rausch: Restlicht. Köln: Kiepenheuer und Witsch 2008. 8,95 Euro.

Minimalistische Liebe

Gestern habe ich Katja Lange-Müllers Buch Böse Schafe gelesen, (Kiepenheuer und Witsch, ca. 17 Euro), ein kleiner, mit autobiografischen Zügen angereicherter Roman, der, trotz einiger sprachlicher Wackeligkeiten - zumal im Umgang mit der Sprache der 80er Jahre - alles in allem gut gelungen ist. Es ist ein leises, trauriges und trotzdem sehr schönes Buch über die Liebe und über realistische Einschätzungen der eigenen Rolle, die man auf diesem Planeten spielt - und spielen kann. Ein erfrischender Gegenentwurf zu Warhols Viertelstunden-Ruhm. Man kann dieses Buch an einem (Wochenend-)Tag lesen und hat damit unter Garantie viel mehr Freude, als an einem Buch von Julia Franck, die den diesjährigen Deutschen Buchpreis gewonnen hat, für den auch die Bösen Schafe nominiert waren.

Die Stunde zwischen Lange und Weile

Mit ihrem Roman Die Stunde zwischen Hund und Wolf (Schöffling, 17,90 Euro) hat mich Silke Scheuermann schwer enttäuscht. Und das liegt nicht nur an ihrem nichtssagenden Buch, sondern vor allem auch an der Tatsache, dass sie vorher bewiesen hat, sie kann es besser. Zum Beispiel in ihrem Band mit Erzählungen, Reiche Mädchen. In diesem Roman aber bleiben einem die Charaktere vollkommen egal. Und was sie tun - oder nicht tun -, das geht den Leser nichts an.
Man merkt, wie fein Silke S. hier versucht ihr literarisches Handwerk glänzen zu lassen. Aber das Buch bleibt seelenlos oder, mit anderen Worten, tot! Wir haben es hier zu tun mit dem grottenschlechten Buch einer eigentlich guten Autorin.

Humboldts Vermächtnis

Nachdem es nun von Platz 1 der Spiegelbestsellerliste verdrängt worden war, habe ich es mir dann auch mal gekauft. Inzwischen ist der Verlag bei der 31. Auflage angekommen, und Kehlmann kann, wenn er will, wohl in Rente gehen.

Massentaugliches bewirkt bei mir ja immer eine gewisse Skepsis, zumindest in künstlerischen Dingen. (Anderswo sieht das natürlich ganz anders aus!) Aber schon nach den ersten Seiten war mir klar:

Das Buch ist trotzdem gut. Es macht großen Spaß, darin zu lesen.

Kehlmann geht souverän mit Sprache um. Ästhetisch nicht unbedingt am Maximum, aber auf jeden Fall immer sehr souverän.

Er erzählt eine komische Geschichte (und nicht etwa nur mit Humor, liebe Schwafel-Rezensenten). Mehrmals habe ich im Zug, denn dort fand meine Lektüre statt, zur Verwunderung mehrerer nicht mp3-verstöpselter Mitreisender laut gelacht.

Das Buch erweckt Mitleid. Die Figuren sind trotz all ihrer Beschränktheiten unglaublich sympathisch. Man versteht sie, fühlt mit ihnen.

Es ist ein gleichzeitig zutiefst deutsches (Inhalt) und undeutsches (Form) Buch, was offenbar gut zusammenpasst.

Es ist ein Roman, den geschrieben zu haben ich durchaus glücklich wäre, nicht nur der Verkaufszahlen wegen, sondern weil es sich um einen rundweg gelungenen Roman handelt. Zwar ist vieles der Geschichte auch ein bisschen wie Zuckerwatte, die beim Genuss zu einem süßen Nichts zerfällt. Aber nicht alles ist so. Es bleibt durchaus auch Substanz zurück.

Meine persönliche Lieblingsstelle ist die, an der Humboldt "Wanderers Nachtlied" frei ins Spanische übersetzt vorträgt. Bisher habe ich noch keine charmantere Art erlebt, ein Gedicht zu zerstören. Und die Reaktion des Publikums ist exquisit.

Von mir aus darf Kehlmann also ruhig noch ein paar Exemplare verkaufen. Und während er das tut frage ich mich, ob ich „Wanderers Nachtlied“ jemals wieder unbefangen werde hören oder lesen können.

Daniel Kehlmann: Die Vermessung der Welt. Reibeck bei Hamburg: Rowohlt, 31. Aufl. 2006.

Eros Ramazzotti

Ich bin bekennender Krausser-Fan, und das schon seit Ewigkeiten. Nach Ultrachronos aber hatte ich mit dem Schlimmsten gerechnet, dem Allerschlimmsten. Ultrachronos, jener dickleibige Roman, der an seinem eigenen überkandidelten Wollen jede Seite aufs Neue scheitert. Ich war also mehr als skeptisch, als ich Eros aufschlug. Wieder so ein prätentiöser Titel, dachte ich noch, wieder so ein Ding wie Thanatos, an dem das einzig Lesenswerte die lustigen Übersetzungen der Namen von Rockgrößen aus dem englischsprachigen Raum gewesen waren. Ich muss nicht noch einmal extra erwähnen, dass ich Thanatos auch nicht gemocht hatte.

Jetzt aber begann ich mich schnell festzulesen. Der Rahmen dieses Romans ist ein bisschen schal: Ein Schriftsteller fährt zu einem reichen alten Sack, um seine Geschichte zu erzählen. Und diese Geschichte handelt von einer unerfüllten Liebe des alten Mannes, Alexander von Brücken, zu einer eigentlich ziemlich gewöhnlichen Frau namens Sofie. Die Geschichte beginnt im 2. Weltkrieg und endet im Hier und Jetzt, ist also eingebettet in die Geschichte Deutschlands der letzten sechzig Jahre.

Vieles ist nicht sonderlich gut ausgeführt. Die Sprache wimmelt von Anachronismen, die Städtebeschreibungen sind schlampig gemacht und auch an so manch anderen Stellen quietscht es noch ein bisschen. All das kann man natürlich als Komopositionsmittel des Romans verkaufen. Aber das sind sie natürlich nicht! Und auch die Beatles hätte man sich gut sparen können. In der vorliegenden Form wenigstens.

Die Geschichte aber, die Krausser erzählt, ist fesselnd, besteht aus vielen schönen Details und entwickelt tatsächlich so etwas wie eine eigene Magie. Was Krausser in seinen besten Augenblicken zu einem der besten deutschsprachigen Autoren gemacht hat, hat wieder zurück in seine Bücher gefunden. Der literarische Zauber, der die kleinen Nebensächlichkeiten mit dreisten Behauptungen kontrastiert, der wunderschöne Bilder und Gedanken aufbaut, um sie mit einem großkotzigen Handstreich auszuwischen, webt hier eine Geschichte, die in ihren guten Augenblicken sehr schön, sehr poetisch geworden ist.

Ich würde nicht so weit gehen zu behaupten, es handle sich bei Eros um Kraussers besten Roman, wie Kehlmann das auf dem Umschlag tut. Da sind die Melodien, ist die Fette Welt, sind auch die Tagebücher in ihrer Art um einiges besser. Aber Eros gehört unzweifelhaft zu Kraussers besseren Arbeiten. Die viele Prügel, die es in den letzten Wochen bekommen hat, hat dieses Buch wirklich nicht verdient. Vielem, was sich sonst in diesem Herbst auf den Auslagen der Buchhandlungen feilbietet, ist Eros trotz seiner Schwächen weit überlegen. Und ich kann mich jetzt wieder auf das nächste Krausser-Buch freuen, weil ich weiß, dass er es wirklich noch kann. Das Schreiben.

Helmut Krausser: Eros. Köln, Dumont, €19.90.

Mit der Lupe in der Buchhandlung

Es war in einer dieser Buchhandlungsketten, in die es mich verschlagen hatte. Ich stand kurz vor einer längeren Bahnreise und hatte gedacht, dass es sicherlich nett wäre, etwas leichte Lektüre einzupacken für unterwegs. Nun ist es ja in diesen Buchhandelskettenfilialen nicht so ganz einfach Bücher zu finden. Ich irrte zwischen Unmengen von Moleskine-Kladden, Spieluhren, Schokoladentäfelchen mit witzlosen Sprüchen, Kugelschreibern und Special-Interest-Zeitschriften ("So spalten Sie schmerzlos Ihre Zunge: 20 Tipps, die Sie unbedingt beherzigen sollten") und erblickte erst nach geraumer Zeit am Horizont endlich: Bücher. Es waren Geschenkbücher, Kräuter-, Koch- und Fußballbücher, Kompendien irgendwelchen nutzlosen Wissens etc., aber es waren schon mal Bücher. Scherzeshalber fragte ich die Fachkraft, die ich in meiner Nähe entdeckte, nach der Lyrikabteilung. Sie verwies achselzuckend auf eine Ecke, in der zwei Bändchen mit Brechtgedichten neben einer Goetheauswahl lag. Aha, die Lyrikabteilung also! Aber ich wollte ja gar keine Lyrik. Ich wollte was Leichtes. Allerdings nichts im Stil von "Mama, ihme schmeckt es nichte" oder "Papa, Üwe hat mein Döner verschmäht". Wenn man noch Beweise für den Niedergang des deutschsprachigen Humors bräuchte, dann müsste man so etwas lesen. Offensichtlich waren meine Ansprüche aber jenseits des Marktes. Eine gute halbe Stunde verbrachte ich in dem Supermarkt formely known as Buchhandlung, bevor ich entnervt das Handtuch schmiss, das ich als Anhalter-Leser ja immer dabei habe, und schon gehen wollte, als ich aus meinen Augenwinkeln eine (zwar erbärmliche, aber immerhin:) Auswahl von Penguin Popular Classics entdeckte, zum Preis von 3 Euro pro Band. Fein, dachte ich, und schaute durch die Buchreihe. Die Auswahl war natürlich markerweichend: Grimm’s Fairy Tales standen da neben Madame Bowary, Crime and Punishment wurde flankiert von Heidi. Lauter Klassiker der englischen Literatur. Aber ich gab nicht auf, und nach zwei Minuten Hin- und Herschiebens des kompletten Regalbestands fand ich dann tatsächlich auch noch zwei originär englischsprachige Werke: Fitzgeralds The Great Gatsby, den ich auswendig singen kann, und The Adventures of Sherlock Holmes von Sir Arthur Conan Doyle.
Jetzt kommt der Augenblick, in dem ich mich bekennen muss: Ich kannte Sherlock Holmes bis dahin nur aus dem Fernsehen. Und aus dem Englischbuch. Und aus der Werbung. Gelesen hatte ich noch keine seiner Abenteuer. Es war mir daher durchaus 3 Euro wert, diese Lücke meiner literarischen Bildung zu schließen. Also ging ich zur Kasse, legte 3 Euro auf den Tresen und erhielt, eingepackt in eine Tüte mit etwa 4 Kilo Werbeprospekten, meinen Sherlock Holmes.
Und hier ist nun der Ort für mein zweites Bekenntnis: Auf der Bahnreise kam ich nicht dazu, Holmes zu lesen. Das lag allerdings nicht nur an den lauten Kids, die in der Reihe vor mir saßen (Lang lebe der Großraumwagen!) und demonstrierten, wie stark man die deutsche Sprache demütigen kann, ohne deshalb mit den geringsten Konsequenzen rechnen zu müssen. Es war auch einem kleinen Bändchen Gespenstergeschichten von Ambrose Bierce (Das Spukhaus, Frankfurt am Main: Insel, 6 Euro) geschuldet, das ich zum Geburtstag geschenkt bekommen hatte, und das – der Schenker hatte mich vorgewarnt – wirklich ziemlich kranke Erzählungen enthält. Erst im Sommerurlaub kam ich zu Sherlock Holmes. Und was ich las, das überraschte mich in gleich mehrfacher Hinsicht. Zunächst die Sprache: Der Stil dieser Erzählungen ist ruhig, einfach und unglaublich schön. Die Beschreibungen wirken wie klares Quellwasser, die Dialoge müssen zu ihrer Zeit wirklich supercool gewirkt haben: „Pray take a seat!“ Kann man netter zum Hinsetzen aufgefordert werden? Und dann die Beschreibungen des viktorianischen Londons und Ergebung: Kein Reiseführer kriegt so etwas hin: Hundekarren, Vorortzüge, verschneite Großstadtstraßen. Das alles ist ganz herrlich und macht regelrecht süchtig. Und dann die Figuren: Sherlock Holmes als koksendes, verschrobenes Genie, dem Verteidiger der Aufklärung, des Guten und Wahren, dem Idealbild der Vor- bzw. Frühmoderne. Dagegen Watson, mit Raabes Eduard aus Stopfkuchen zusammen einer der Väter des ahnungslosen Erzählers, ist ganz Herz und Seele. Und deshalb natürlich auch Spießer. Von den wunderbaren Schurken, versnobten Adeligen, die in Holmes sofort einen republikanischen Reflex auslösen, sowie den grandiosen Frauenfiguren will ich gar nichts weiter sagen. Davon zu schwärmen reicht völlig!
Die Kriminalfälle wirken aus heutiger Sicht nicht so grandios. Oftmals machen sie den Eindruck, an den Haaren herbeigezogen zu sein. Aber das tut den grandiosen Erzählungen Doyles keinen Abbruch. Wer Gelegenheit hat, für diesen Spottpreis dieses prächtige Buch zu erstehen, der möge keinen Augenblick zögern.
The Adventures of Sherlock Holmes war die erste Veröffentlichung von Holmes-Geschichte in Buchform. Erschienen 1892, eröffneten sie einen Reigen weiterer Sammelbände, die ich natürlich alle noch nicht kenne. Auch The Hound of Baskerville kenne ich bislang nur aus dem Fernsehen. Aber das wird sich mit Sicherheit ändern. Denn den gibt es auch als Penguin Popular Classic, und wenn ich Glück habe sogar im Gemischtwarenladen called Buchhandlung.
Eine Besonderheit der PPC-Ausgabe ist übrigens, dass man irgendeinen alten Satz des Buches verwendet hat. Das erhöht den Authentizitätsfaktor der Lektüre enorm. Am schönsten daran ist der doppelte Abstand hinter den Punkten. Wie zu Großvaters Zeiten!

Sir Arthur Conan Doyle: The Adventures of Sherlock Holmes. Penguin Popular Classics. London: Pengiuin, 1994, ca. 3 Euro.

Kulturkacke

Da drinnen vor dem Auge ist ein cooles Buch in dem Sinne, in dem es Alternativen zum Normalen aufzeigt und ausprobiert – und letzten Endes daran scheitert. Die Sachen, die ich in Stuttgart von Roth im Museum gesehen habe – und weswegen ich mir das Buch gekauft habe – fand ich ziemlich gut. Vor allem die Schokoladenteile und die Buch- und Heftseiten der Tagebücher. Das Lesebuch hier ist demgegenüber eher enttäuschend. Die aufgezeigten Alternativen münden meist im Belanglosen, im Gutgemeinten, im persönlichen Scheißdreck (im wahrsten Wortsinn). Vor allem die Gedichte sind witzlos in jeder Bedeutung des Wortes. Die Lebensläufe und Kleintexte sind letztendlich Müll. Die Bastelnovelle lebt immerhin von einem interessanten Ansatz, der aber viel zu langatmig und letztendlich auch uncharmant ausgeführt wird. Was ich faszinierend fand, war das Tagebuch. Der Selbstekel, die mitunter scharfen Beobachtungen, das sich selbst zum Gegenstand der eigenen Kunst aufschrauben, das fand ich interessant. Den moralisch-sittlichen Untergang nachzuverfolgen, den Roth zelebriert, das hat was, wenigstens eine Zeit lang. Aber gerade bei den Tagebüchern denke ich immer: Der Typ muss eine Unmenge Kohle gehabt haben, von Anfang an. Seine Auseinandersetzung mit der Welt ist eine, die sich auf unwirklichen Ebenen abspielt. Wahrscheinlich war Roth Kind reicher Eltern, Mann einer reichen Frau oder was auch immer. Und dass er im Laufe seiner Arbeit nicht schlecht dazuverdient hat, das bestätigt das Nachwort, das übrigens recht erhellend geschrieben ist.

Der Zusammenstoß mit dem Buch war ein fruchtbarer, aber jetzt bin ich froh, dass ich es weglegen kann.

Dieter Roth: Da drinnen vor dem Auge. Lyrik und Prosa. Hgg. von Jan Voss, Beat Keusch, Johannes Ullmaier und Björn Roth. Frankfurt am Main: Suhrkamp, 2005. 10 Euro

Die Venus von Oslo

Nachdem ich es schon ein paar Monate im Buchregal stehen hatte, habe ich meinen Urlaub unter anderem dazu genutzt, endlich einmal die Fortsetzung von Christensens grandiosem Roman Yesterday zu lesen. Zwar hatte ich ein komisches Gefühl dabei, unter der Sonne Italiens über gestrauchelte norwegische Studenten zu lesen, aber es fügte sich alles auf das Vortrefflichste: Ein kleiner Teil des Romans spielt in Italien. Gut so. Auch gut, dass wieder Christel Hildebrandt für das Eindeutschen zuständig war. Ohne sie wäre Christensen bestimmt nur halb so gut. (Da ich kein Norwegisch beherrsche, weder das eine noch das andere, ist das natürlich nur eine Hypothese. Aber eine, an die ich ganz fest glaube!)
Worum geht es nun in Waterloo? Geht es etwa um Abba? Um die Musik der 70er Jahre gar? Keineswegs! "Waterloo" taucht nur am Rande auf, als kleines Leitmotiv, das die Fürchterlichkeit der 70er Jahre in Ereinnerung ruft. Mehr nicht. Ansonsten geht es eben um das Personal aus Yesterday, das immer noch irgendwie versucht erwachsen zu werden. Jetzt sind die vier ausgedachten Jungs in ihren Zwanzigern, aber im Mittelpunkt der Erzählung steht wieder Kim Karlsen, der als Erzähler fungiert und im Genitalbereich ein Andenken aus Florenz mit sich herumträgt. Dort (in Florenz wohlgemerkt, und nicht im Genitalbereich!) war er für längere Zeit ansässig gewesen, doch nun kehrt er nach Oslo zurück, ein geschlagener Held, in der Fremde gescheitert. Nach und nach trifft er seine drei Freunde wieder. Es geht um Politik und Poesie, Malerei, um Oslo, den Norden und um Liebe.
Ist das Buch nun gut? Ich habe es gern gelesen, denn es ist von Christensen und somit schon mal per se wunderbar und witzig und traurig. Aber trotzdem kann ich mir kein eindeutiges "Ja" abring-ringen. Die Geschichte ist nett, aber plätschert vielfach auch vor sich hin und droht manchmal in Belanglosigkeiten zu versinken. Vieles, ws am Ende von Yesterday in der Schwebe geblieben war, wird auf eine Weise aufgelöst, die einen schalen Beigeschmack verursacht. Insgesamt handelt es sich um einen zweiten Teil, der nicht an den ersten herankommt. Überhaupt ist der Roman ein seltsames Zwitterwesen, das zwischen Yesterday auf der einen und Der Alleinunterhalter auf der anderen Seite steht, und dabei weder Fisch noch Fleisch ist.
Doch kaufens- und lesenswert bleibt Waterloo allemal. Nur die riesigen Erwartungen, die Yesterday geweckt hat, werden nicht erfüllt. Blöd halt, wenn die Messlatte so hoch liegt ...

Lars Saaby Christensen: Waterloo.München: btb 2005.

Unter Ausschluss der Öffentlichkeit

Ungeachtet der Tatsache, dass die französischen Lettristen in der 50ern offenbar mehr Leute ausgeschlossen haben, als sie überhaupt Mitglieder hatten, bin ich davon überzeugt, dass man die Äußerungen jener, die trotzdem noch dabei waren, höchstens in alkoholisiertem Zustande nachzuvollziehen in der Lage ist. Gerade habe ich einen Selbstversuch mit mehreren Flaschen Bier gestartet, der mir das Buch (Potlatch, hgg. von Guy Debord, Berlin: Edition Tiamat, 2002), das ich seit April 2002 lese, plötzlich ungeheuer sympathisch gemacht hat. Es ermöglicht ein gesteigertes geistiges Umherschweifen Vielleicht liegt das aber auch nur daran, dass dfgsdoseor wmnve gtwigwrtg werwerehddf dfgsddsfg tzuzuipfghjklöä [unleserlich!].

Norwegisches Holz

Lars Saabye Christensen ist ja so etwas wie der Gott der norwegischen Sprache. Das hatte er bereits mit Yesterday bewiesen. Okay, Der Alleinunterhalter, den ich danach mit großen Erwartungen gelesen hatte, war nicht ganz so göttlich. Immer noch 1. Liga natürlich, aber ab und zu driftet dieser insomnische Roman um einen nordnorwegischen Sommer ins Alberne, Kalauerhafte, und die Handlung des Romans wirkt wie die Wand einer Fahrattraktion im Freizeitpark. Sie ist aus Kunststoff und riecht komisch und wenn man genau hinkuckt, dann sieht man die Stahlträger durch die Felsenimmitation durchscheinen. So war der Alleinunterhalter, und schon fürchtete ich, der norwegische Sprachgott hat sein Pulver bereits verschossen, aber dann las ich Der eifersüchtige Friseur (München: btb Goldmann, € 8,-), eine Sammlung von vier Erzählungen, auf die das Adjektiv "atemberaubend" nun mal wirklich passt. Atemberaubende Geschichten um einen Friseur, ein Mädchen, das Schwimmen lernt, einen Lehrer, der einen Koffer loswerden muss und einen Jungen, der seinem Vater an der Garderobe beisteht. Alltagsgeschichten mit alltäglichen Leuten von einer derart tiefen Poesie, dass es einen wirklich fast zum Weinen bringt. Aber davor rettet uns ja Lars Saabye Christensens Humor. Wer nicht weiß, was er gerade lesen soll, oder wer meint, er müsse nur irgendwas lesen: Martin Walser, Botho Strauß, Dieter Bohlen, Ulla Hahn usw. Einfach wegschmeißen und im nächsten Buchladen Der eifersüchtige Friseur kaufen! Und sich daran freuen, dass es den Gott der norwegischen Sprache gibt, und dass er mit Christel Hildebrandt in Deutschland eine Evangelistin hat, die ihn würdig übersetzt.

Wenn Lehrer schreiben

Der Mann mit dem nicht aussprechbaren Namen, Matthias (OK, das geht noch gerade so, aber jetzt:) Politycki ist ausgezogen,von der Welt des (Ex-)Akademikers aus das Leben zu entdecken und erschreiben. In seinem Weiberroman (rororo, etwa 10 EUR, hab nur ein Buch mit DM-Auszeichnung) zieht er ziemlich viele Register und gibt uns die faserigen Fragmente eines gescheiterten jungen Mannes, zu einem Roman historisch-kritisch zusammengelogen von seinem Freund seit Kindertagen (oder seinem Alter ego), nachdem er spurlos verschwunden ist. Auch der Freund verschwindet irgendwann, und so gibt Polidings - ähm: Politycki - den Roman heraus. Soweit die Herausgeber-Fiktion, mit der gleichsam die Editorik ein bisschen abgebürstet wird. Aber nur ein ganz kleines bisschen. Die Geschichte: Ein Dorfjugendlicher pubertiert und beginnt sich im Laufe seines Heranwachsens nicht nur für verschiedene Mädchen und Frauen (er unterscheidet genau!) zu interessieren, sondern tritt auch in verschiedene Interaktionen mit diesen, während er sich weigert erwachsen zu werden und einem geregelten Leben nachzugehen. Ja, das wäre es eigentlich schon. Außerdem geht es um Freundschaften, verschiedene Städte/Dörfer, Musik, Literatur, ein bisschen Zeitgeschichte pp. Das Buch hätte groß werden können, so wie einige der gescheiterten oder nicht entstandenen Beziehungen darin. Es hat Anlagen dazu, nicht zu knapp sogar. Einige Passagen, einige Ideen sind schlichtweg schön, gelungen, erstaunlich gut für deutsche Gegenwartsliteratur. Aber P. hätte sein Buch kürzen sollen. Denn die epische Breite, wohl eine Krankheit, die der Dichter sich wäherend seiner germanistischen Vergangenheit zugezogen hat, macht hier einiges kaputt. Witze, Verweise (musikalische, literarische, politycki... - politische, wollte ich sagen) Anspielungen, alles wird gleichermaßen so totgeritten, dass es irgendwann dann doch keinen Spaß mehr macht. P. schlägt einen mit Leitmotiven tot: Kuck mal hier, ich kann auch heavy leitmotiving! Er tut das, wozu viele neigen, die schon einmal von Beruf Dinge zu erklären hatten: Er unterschätzt sein Publikum, hält es wohl für langsam im Denken, meint, man müsse auf alles genau zeigen: mit der Lupe notfalls. Und das bekommt dem Buch nicht, macht es ein wenig zäh. Dabei hätte es wirklich groß sein können. Denn P. hat ja genug zu erzählen. Hätte genug zu erzählen.

Vechta, Blicke

Brinkmann revisited: Es ist nie ungefährlich, sich nach langer Zeit den Helden der eigenen Jugend wieder zuzuwenden. Schon als ich die kleine Gedichtsammlung Westwärts 1 & 2 von Rolf Dieter Brinkmann (Rowohlt Taschenbuch, etwa € 9,50), ein in Erfüllung gegangener Nikolauswunsch, in der Hand hielt, hatte ich ein beklommenes Gefühl. Ich kannte das Buch ja noch von damals, als ich mittellos durch die Buchhandlungen geschlichen war, in seiner Erstausgaben-Aufmachung aus der alten Taschenbuchreihe "Das neue Buch". Die Neuausgabe sieht noch fast genauso aus wie früher. Aber der Zauber von damals hat sich merkwürdig gewandelt.
Damals war noch alles anders! Ich hatte Rom, Blicke aus der Stadtbibliothek geliehen und war in den Bann der Reise- und Traumbeschreibungen dieses angenehm wirkenden Hippies gestoßen. Und nun hielt ich, mit zwanzig Jahren Verspätung, die Gedichte in der Hand und fühlte mich beklommen. Und dann las ich. Und ich las. Und ich wusste nicht, ob mir das, was ich da las, gefiel, aus Sentimentalitätsgründen gefallen musste, oder nicht so.
Ich glaube: eher nicht so. Die Gedichte sind größtenteils schlecht. Manchmal, wenn sie ins Subjektiv-Persönliche gleiten, sind sie aus heutiger Sicht sogar ziemlich peinlich. Wie naiv Brinkmann an manchen Stelle war! War er das in Rom, Blicke auch schon gewesen, oder hatte ich das nur aufgrund meines zarten Alters nicht gemerkt? Und die sprachlichen Fügungen, die Reihungen, den Rock'n'Roll der Sprache, das war zwar nicht schlecht, aber es war auch nicht originell. Kerouac, Ginsberg usw. hatten das nicht nur viel früher, sondern auch viel besser gemacht. Ratlosigkeit machte sich breit. Aber weil ich es nicht wahrhaben wollte, las ich immer weiter. Und das war mein Glück! Denn zwischen all dem Staub, dem Dreck, dem abgestandenen Wortplastikmüll der 70er, da funkelte es hin und wieder, gelang ein Vers, eine Strophe, eine Seite, baute sich hier und da etwas zu magischer Poesie auf, die funktionierte wie ein perfekter Popsong!
Er ist also noch da, der Brinkmann meiner Jugend, nur ist er ein wenig zugeschüttet unter dem Geröll der Zeit. Demnächst werde ich übrigens mal wieder die Stadtbibliothek besuchen und mir Rom, Blicke ausleihen. Wie das wohl nun nach 20 Jahren wirken mag ... [2002]

Ausgemusterte Dichter in der Hölle

Heute wieder ein Klassiker der Weltliteratur: Dante Alighieri: Die Göttliche Komödie. In der Reclam-Ausgabe zu rund € 9,-. Bilder gibt es hier, dass es einem schwindelig wird. Und die Sprache...! Wahrscheinlich kommt Hermann Gmelin mit seiner reimlosen Übersetzung nur in ganz entfernte Nähen des Originals, aber schon das reicht, um einen staunen zu machen. Hilfreich sind dem unbedarften Leser auch die zugefügten Periochen, in denen die Handlung des Gesangs schon einmal vorweggenommen wird. Und auch die Anmerkungen sind durchaus brauchbar. Hat man viel Zeit und Ruhe, dann schnappe man sich die Göttliche Komödie und schließe sich ein, um ein Kaleidoskop an Fantasien, Bildern und Metaphern zu erleben.[ca. 2002]

Das Böse ist immer und überall

Eine Unverschämtheit seitens der Übersetzer Klaus Binder und Tatjana Eggeling ist die stümperhafte Übersetzung des Buches Access - Das Verschwinden des Eigentums von Jeremy Rifkin, der übrigens aussieht, wie einer der Schurken aus den amerikanischen 20er Jahre Stummfilme. Aber zurück zur Übersetzung: Da übersetzt ein Neuntklässler besser! Ich frage mich, wie ein eigentlich renomierter Verlag sich so etwas leisten kann. Oder war das die böse Rache für eine schlechte Bezahlung?
Müsste man sich nicht auf jeder Seite über die Übersetzung ärgern, wäre das Buch allerdings recht interessant. Zwar folgt Rifkin der Angewohnheit, die amerikanische Sachbuchautoren nicht selten an den Tag legen, und erwähnt alles mindestens zwanzigmal, damit auch der Letzte endlich kapiert, aber die Sicht auf die Entwicklung der Wirtschaft (der Kultur, des Lebens allgemein), die Rifkin in seinem Buch bietet, ist durchaus faszinierend und erschreckend. Zwar präsentiert Rifkin nichts Neues. Die Phänomene, mit denen er das Heraufdämmern des neuen Zeitalters beschreibt, sind jedem bekannt, der offenen Auges durch das Leben geht. Aber in der massierten Form, in der Rifkin sie zusammen stellt und aus der notwendigerweise immer etwas extremeren (oder weiteren, das hängt vom Standpunkt ab) Position Amerikas beschreibt, können sie einen schon entmutigen. Ach ja, vielleicht sollte ich noch kurz erwähnen, worum es überhaupt geht. Es geht um das Verschwinden des Eigentums und darum, dass alles nur noch über Zugang zu etwas (zum Internet, zum geleasten Auto, zum Bankkonto, der abgeschlossenen Vorstadtsiedlung für Wohlhabende, aber auch zum Saatgut, vor allem aber zum Erleben, zum Event, zum künstlich stimulierten Leben, zu einer vom Geschäft eingenommenen Kultur, die aus Kultursplittern besteht) geregelt wird. Erschienen ist das Buch bei Campus und kostet 49 Mark . Aber ich empfehle die amerikanische Originalausgabe ! [2001]

Sibylles kummervolle Welt

Nicht uninteressant ist das Reclam Leipzig Taschenbuch Sex II von Sibylle Berg, aber nach ungefähr 20 Seiten kennt man die einzelnen Zutaten ganz genau, die Sprache wird berechenbar bis auf den i-Punkt und so trant das Buch seinem eigenen Konzept hinterher. Natürlich scheinen in diesem Tran einige brillante Ideen auf, keine Frage, Frau Berg ist alles andere als talentlos und einem Großteil jener Spiegeltänzer, die sich als Gegenwartsautoren und natürlich auch -innen bezeichnen, um Lichtjahre voraus. Aber die beschriebene, jeder Hoffnung und Liebe beraubte Welt, das haben andere schon besser hingekriegt. Nehmen wir zum Beispiel die berüchtigten Nachtwachen des Bonaventura . Gibt's auch bei Reclam. Ist aber billiger! [2001]