Doktor Ns gesammeltes Schweigen

Liebe Freunde des gepflegten Blogs, dass dieses hier in den letzten Wochen etwas ungepflegt - um nicht zu sagen: verwahrlost - daherkommt, hat viele Gründe. Zeitmangel ist einer, eine gewisse Unlust an der Webwelt 2.0 sicherlich auch. Und dann ist da noch dieses tolle Wetter, das in allen freien Sekunden nach draußen ruft. Von den vielen unerledigten Aufgaben, die sich Empire State Building gleich auf dem Schreibtisch stapeln, will ich gar nicht reden. Vielleicht sollte ich zwei Stapel draus machen und ein paar brenndene Papierflieger hineinfliegen lassen. Aber ich fürchte, so lassen sich keine Probleme lösen. Also werde ich mich auf das Abarbeiten verlegen müssen.

Wir sehen uns!

Duzt du noch oder Siezt du schon?

Altbekanntes, das man sich zuweilen wieder vor Augen führen kann.

Das Handbuch zum Einspielen einer guten Platte

Gerade höre ich das neue Fehlfarben-Album auf ihrer myspace-Seite. Und ws die eigentlich beste Band der Welt (zumindest diesseits des Ärmelkanals) da absondert, das ist... enttäuschend. der Fairness halber muss ich sagen, dass ich hinter zwei etwa stecknadelgroßen Notebook-Lautsprechern sitze, aber die Band spielt uninspiriert und Peter Hein singt, als habe er Durchfall. Nach der genialen letzten Platte (und all den genialen Alben von früher) trifft mich das natürlich ganz besonders. Schließlich sind die Fehlfarben meine alten Säulen-Heiligen!

edit: Inzwischen habe ich das Album auch auf großen Boxen gehört. Dabei wirkt es etwas besser. Vielleicht muss man sich das wirklich schönhören ...

Blake-Song

Im Augenblick versuche ich mich an der Übertragung eines Blake-Gedichts, mit der ich nur mühsam weiterkomme. Wenn jemand einen Vorschlag hat - im Kommentar-Bereich ist reichlich Platz.

Song
My silks and fine array,
My smiles and languished air,
By love are driven away;
And mournful lean Despair
Brings me ywe to deck my grave:
Such end true lovers have.
His face is fair as heaven
When springing buds unfold;
O, why to him was't given
Whose heart is wintry cold?
His breast is love's all-worshipped tomb,
Where all love's pilgrims come.
Bring me an axe and spade,
Bring me a winding-sheet;
When I my grave have made,
Let winds and tempest beat:
Then down I'll lie, as cold as clay.
True love doth pass away!

Meine Skizze für die erste Strophe:

Lied
Mein seidenfeines Kleid,
Mein Lachen, Vornehmtun
Nahm Liebe von mir weit,
Ich steh' verzweifelt nun.
Deck mit Eiben mir mein Grab
Weil wahre Liebe elend starb!
So himmlisch scheint sein Antlitz,
Wenn Frühling knospend wallt;
Wer gab's ihm? Jeder sieht's:
Sein Herz ist eisig kalt.
Der Liebe Tod ist seine Brust Altar,
Und Liebespilger ziehen hin allda.
Bring Schaufel mir und Beil,
bring her ein Leinentuch;
Sucht' ich im Grab mein Heil
Send' Stürme her als Fluch.
Ich leg mich hin, so kalt wie Lehm,
Und wahre Liebe werd' ich nie mehr seh'n.

Weit davon entfernt in irgendeiner Weise dem Original zu entsprechen, hatte ich mir diese kleine Übung gestern auferlegt.

[Google übersetzt übrigens:
Meine Seide- und Geldstrafenreihe,
Mein Lächeln und geschmachtete Luft,
Durch Liebe werden weg gefahren;
Und traurige magere Verzweiflung
Holt mir Eibe, mein Grab zu schmücken:
So beenden zutreffende Geliebte haben.
Sein Gesicht ist als Himmel angemessen
Wenn Sie Knospen entspringen, ausbreiten;
O, warum zu ihm was't gegeben
Wer Herz ist wintry Kälte?
Seine Brust ist all-angebetetes Grab der Liebe,
Wo Pilgrims aller Liebe kommen.
Mir eine Axt und einen Spaten holen,
Mir ein Wicklungblatt holen;
Wenn I, das mein Grab gebildet haben,
Winde und Tempest schlagen lassen:
Dann hinunter liege mich, so Kälte wie Lehm.
Zutreffender Liebe doth Durchlauf weg!]

Der RE 4 auf Speed

Warum sieht der Lokführer eigentlich aus wie Louis De Funes?

Wenn ich den Boden seh ...

Schnell noch Martin Walser zum 80. Geburtstage gratuliert: Dass sich eine solch schöne Mischung aus Talentarmut und einer von keiner Erkenntnis getrübten Selbstüberschätzung schon so lange im deutschen Literaturbetrieb hält, beweist doch, dass das deutsche Feuilleton letztendlich viel ironiefähiger ist, als mancher meint.

Ach, Frühling

Flüchtige Bilder zwischen flüchtigem Schnee. Das Denken rauscht wie ein Kurzwellensender aus dem Iran. Weit und breit kein blaues Band zu sehen.

Der Reitersmann

Zu Beginn meiner kleinen Martin-Walser-Woche beginne wir mit einem stattlichen Reitesbild, das man hier berwundern kann.

Der kulinarische Bankrott - eine Nachlese

Am Sonntag nahm mich ein Freund mit zur LitCologne. Ich durchquerte gerade frühfrühlingshafte Landschaften mit meinem Fahrrad und dachte nichts Böses, als plötzlich mein Mobiltelefon klingelte. Ein Freund fragte, ob ich nicht mitwolle zu einer Lesung. Kulinarisches Quartett sagte er noch und Dennis Scheck, den Rest verstand ich nicht mehr, weil ich gerade in ein Funkloch fuhr.

Keine Stunde später saßen wir im Zug nach Köln. Ich hatte keine Gelegenheit gehabt meine Wäsche zu wechseln, und so roch ich wohl ein wenig streng, aber das war okay. Ob ich nicht Fotos machen könne, hatte der Freund noch ins Funkloch gefragt, und deshalb hatte ich mir, während ich das Fahrrad abstellte, schnell noch die kleine Digitalkamera gegriffen, die problemlos in die Hemdtasche passt. Also war das auch okay mit den durchgeschwitzten Sachen, denn alle Fotografen, die ich kannte, hatten etwas leicht Proletarisches an sich, und so hatte ich mich dem Bild meines neuen Berufes schneller angepasst, als ich ihn ausübern konnte an diesem Abend.

Die Veranstaltung fand in der Flora am Zoo statt. Als wir aus der Straßenbahn stiegen, roch es recht streng nach Tierurin. Hätte ich gewusst, dass dieser Geruch sozusagen ein Motiv war, das sich durch den ganzen Abend zog, ich wäre ins nächste Brauhaus gefahren und hätte mich mit Kölsch benebelt, während der Freund sich allein das kulinarische Quartett hätte geben können. Oder gleich mitgekommen wäre. Aber ahnungslos wie ich war - wie wir waren, lief ich mit ihm auf das strahlend hell erleuchetet Gebäude zu, das nun etwa Viertel vor acht, schon fast bis auf den letzten Platz besetzt war. Also setzten wir uns irgendwohin, wo die Bühne nur noch etwa so groß aussah wie ein Kölschglas.

Dann ging es los. Und zwar mit eiener Absage. Eigentlich sollte ja irgendein Sternekoch dabei sein, aber anscheinend waren die Sterne noch nicht ganz gar, und deshalb musste jemand anders einspringen: Werner Köhler. Der ist nun zwar kein Koch, hat aber mit Cookys ein Buch über einen geschrieben. Außerdem ist er Mitorganisator der Litcologne. Der Rest der Runde sind (von links nach rechts:) Dennis Scheck, Katja Lange-Müller, Frank Schätzing und da ist er wieder: Werner Köhler.

Da ich ja als Fotograf da war, stellte ich mich mit meiner kleinen 3-Pixel-Digitalkamera zu den anderen Fotografen. Die hatten natürlich alle wahnsinnig tolle Apparate und riesige Objektive, die sie mir denn auch mit einem gewissen männlichen Stolz zeigten. (Seltsamerweise habe ich noch nie Fotografinnen gesehen, die mit solch riesigen Objektiven herumfuhrwerken.) Tja, da hatte ich natürlich nichts gegenzuhalten, also hielt ich meine kleine Kamera unverdrossen auf das Geschehen auf der Bühne. "Geschehen" ist übrigens übertrieben. Eigentlich schätze ich Dennis Scheck ja sehr wert, nicht zuletzt seiner Fernsehsendung wegen, die für Kulturkacke schon ganz okay rüberkommt. Umso enttäuschender gab sich Scheck hier als Moderator. Von der Form des "Literarischen Quartetts", an das man sich ja via Titel heranmachte, war hier nichts zu erkennen. Stattdessen moderierte Scheck ebenso uninspiriert wie unvorbereitet drauflos, kalauerte auf unterstem Niveau, und man merkte, dass er überhaupt keine Lust hatte zu dem, was er da tat.

Auch Katja Langen-Müller war nicht besonders inspiriert an diesem Abend. Sie gab die Ostberliner Hausmutter, was ihr mit ihrerer berlinernder Doppel-Big-Pack-Stimme hin und wieder auch ganz gut gelang. Ansonsten war sie ebenfalls so gut wie nicht vorbereitet und man fragte sich allen Ernstes, was die Frau dort oben zu suchen hatte.

Über Werner Köhler kann ich nichts sagen. Er war als Auswechselspieler da, und deshalb war es okay, dass er nicht ganz so gut vorbereitet war.

Einzig unterhaltsam im allerbesten Sinne war Bestselleraustor Frank Schätzing, der nicht nur mit einem grandios schlechten Kochbuch von Mosimann punktete, sondern als Einziger an diesem Abend sein Geld wert war: Er trat auf als Entertainer, der auch aus "Klassikern" wie Bölls Irischem Tagebuch und Harris' Schweigen der Lämmer (!) eine kleine Delikatesse anrichtete.

Apropos Delikatesse: Inzwischen saß ich wieder auf meinem Platz und nahm die "Akteure" auf der Bühne nur als Fliegenkleckse wahr, da folgte der Gipfel der Unverschämtheit, wie man so schön sagt. Es war der Versuch, dem Publikum eine Pansensuppe aufzunötigen, und zwar in einem Plastikbecher. Die sogenannte Suppe roch nicht nur wie Erbrochenes, sie sah auch so aus.

Viele waren zu dieser Zeit allerdings schon längst gegangen und bekamen dieses kulinarische Elend, das in mehrererlei Hinsicht zur Veranstaltung passte, nicht mehr mit.

Als der Freund und ich nach der Veranstaltung zurück zur Straßenbahn gingen, passierten wir wieder jene Stelle, and er es so aufdringlich nach Tierurin roch. Ich dachte an Pansensuppe, schlecht vorbereitete Kulturträger und fragte mich, wieviele Steuergelder eigentlich in solche überaus nutzlosen Veranstaltungen fließen. Ob das mehr waren, als der Zoo aufbrauchte, um diese Unmengen an Tierurin zu produzieren?

Author Interviews and Readings

Das Audio-Archiv der New York Times ist durchaus ein paar Klicks wert. Zwar muss man sich erstmal anmelden, aber das lohnt sich.

Griffin House

Wenn Thomas Mann schon ein Weblog gehabt hätte

hätte das wohl so geklungen ...
(via Miagolare)

Des Rätsels Lösung

Gut gesehen, Herr Mosblech. Fühlen Sie sich durch dieses hier lobend erwähnt.

Bilderrätsel

Hiermit starten wir unsere zukünftig beliebte Rätselreihe "Wo ist das?" Das erste Bild ist noch nicht so schwer zu erkennen. Wer richtig rät, der gewinnt eine lobende Erwähnung.

China Is A Punk Rocker

Zugegeben, die Überschrift funktioniert nur mit der hiesigen dialektalen Aussprache, und jene, mit der ich Tisch & Bett teile, wäre meilenweit weg von den Ramones, aber eigentlich wollte ich ja nur mal kurz fragen, was so toll daran ist, dass das eigene Tagebuch nicht in China zu lesen ist, wie man gerade in jedem zweiten Blog lesen kann? Ist das das Kind im Blogger, das einfach nur mal das Spielzeug auf der entsprechenden Seite ausprobiert, oder gibt man sich damit einen Touch of Verruchtheit, etwa nach dem Motto: "Seht her, die chinesische Regierung hat Angst vor mir"? Gerade in diesem Moment fällt bei Peking gemächlich ein Sack Reis um.
Hier übrigens der Link zu Amnesty International.