Die neue Stube

Paris - ein Fest fürs Leben

Natürlich waren all die Dinge, die man so gemeinhin als touristisches Grundprogramm absolviert, vollkommen überlaufen und überteuert. Hemingway würde bei den Preisen heute nüchtern bleiben müssen, fürchte ich. Selbst auf den Friedhöfen begegnen einem desorientierte Touristen, die Jim Morrison suchen. An dessen Grab bin ich auf dem Père Lachaise übrigens auch vorbei gelaufen, und an den Gräbern von Proust, Maria Callas, Wilde (who was on my side) usw. An einem schöneren Ort hat sich übrigens Heinrich Heine, "der berühmte Dichter aus Düsseldorf" (um einmal Helge Schneider zu zitieren), zur letzen Ruhe gelegt, ungestört von Morrisons-Fans auf jeden Fall.
Den Eiffelturm, jenes phallische Gebilde aus Zeiten unbegrenzter Technikgläubigkeit, fand ich übrigens sehr beeindruckend, zumal ich ihn soweit wie möglich zu Fuß bestiegen habe (ganz oben geht es ja dann nur noch mit Aufzug!).
Abseits des touristischen Trubels aber ist Paris wirklich schön, dort nämlich, wo die Stadt in den Händen ihrer Einwohner liegt. Was auffällig ist, sind die vielen Kinder auf den Straßen, in den Parks: überall. Dagegen wirkt Deutschland schon jetzt ziemlich vergreist.

Thalysmann

Ende letzter Woche hatte ich mich in einen dieser schnellen Züge gesetzt, die so rasch über das Eisen der Schiene huschen, dass sie es kaum berühren und wie ein lautoser Pfeil dahingleiten. In die französische Hauptstadt sollte es nämlich gehen, auch wenn mir damals, d.h. zu der Zeit, als ich die Oberstufe besuchte, die Mädchen immer suspekt gewesen waren, die ebenso frankophil wie gutaussehend daher kamen und mit denen ich nie näher in Berührung Kontakt kam, weil ich weder das Idiom unserer westlichen Nachbarn übermäßig reizend fand, noch deren Filme verstand. Und über die Musik will ich gar nicht reden. Und wollte ich vor allem damals nicht. Höchstens schlecht, und das machte mich bei den ebenso gutaussehenden wie frankophilen Mädchen immer ziemlich unbeliebt. Einzig wie Franzosen rauchen fand ich immer bildhübsch. Aber meine Chancen waren bereits durch, da half dieses kleine Zugeständnis auch nicht mehr. So trieb ich mich immer mit jenen ebenso gutaussehenden Frauen herum, die eher der englischen Kultur und Sprache zugewandt waren.
Wie auch immer: Inzwischen bin ich nicht nur aus der Schule heraus, sondern auch die französische Popmusik ist etwas besser geworden. Und selbst den einen oder anderen französischen Film kann man sich heutzutage ansehen. Natürlich gibt es da noch immer eine Menge Bullshit, aber es ist eindeutig Licht, was da am Ende des Tunnels zu sehen ist, und nicht die bekannte Panoramatapete.
Dermaßen versöhnt also mit der Kultur der Großen Nation setzte ich mich in Köln in diesen Thalys, der von außen ein beeindruckendes Beispiel franzsöscher Ingeneurskunst ist. Innen ist er ein wenig unbequem, aber man braucht ja auch nur knapp vier Stunden bis Paris.
Schließlich ruckelte der Zug an. Die Kölnisch-Wasser-Reklame verflüchtigte sich im Osten, und nahezu lautlos schlängelte der Thalys sich aus Köln heraus. Natürlich fuhr er im Schritttempo, denn das machen Züge ja, wenn die sich in geschlossenen Ortschaften bewegen. Doch auch als der Zug aus Köln heraus war, beschleunigte er nicht sonderlich nennenswert. Er kroch nach Aachen, wand sich nach Lüttich, schnarchte nach Brüssel hinein.
"Na toll!" dachte ich, während mir die Beine einschliefen.
Schließlich stand der schnelle Zug in Brüssel. Dort war ich mal gestrandet, als ich von London per Anhalter nach Hause gefahren war. Das war zu meiner Oberstufenzeit gewesen, und seither waren meine Erinnerungen an die europäische Verwaltungsmetropole eher getrübter Natur.
Als der Thalys aber Brüssel Süd endlich hinter sich gelassen hatte, beschleunigte er schließlich, als gäbe es kein Morgen. Ruhig und sachte glitt er in einem Affenzahn über die Gleise, und links und rechts wischte die nordfranzösische Landschaft vorbei. Ein toller Zug. Nur ein bisschen eng.
Eben noch waren die letzten Häuser Brüssels zu sehen gewesen, da fuhr der Thalys auch schon im Pariser Nordbahnhof ein. Dort waren es - nicht zuletzt dank der hervorragenden Klimaanlage des Thalys - gefühlte 50 Grad, und die Sonne prasselte von einem ungetrübten Himmel hernieder auf die Stadt der Liebe, als sei sie die Kulisse zu einem Italo-Western. In französischen Filmen regnet es ja meist, deshalb war das für mich ein eher ungewöhnliches Bild. Aber der Bahnhof machte einen netten Eindruck, die Stadt roch nach Großstadt und begrüße mich freundlich.
Was ich hingegen in Paris erlebt habe und wie ich die Abstimmung zur europäischen Verfassung beeinflusst habe, davon will ich ein andernmal berichten. Vielleicht.

Der Stock

Wenn Herr Kid den Stock hierher wirft, dann hebe ich ihn natürlich sehr gerne auf.

1. Du steckst in der Welt von Fahrenheit 451, welches Buch möchtest Du sein?'

Wahrscheinlich das Drehbuch dieser Wandfunk-Soaps. Dann wäre ich auf der sicheren Seite.

2. Warst du je in eine Figur aus einem Buch verknallt?

Klar, und nicht nur einmal! Das allererste Mal galt all mein Sehnen Pippi Langstrumpf. (Zu der Zeit bekam ich meine Bücher noch vorgelesen.) Ich mochte das Mädchen, das auf alles eine Antwort wusste und einen auch mal raushauen konnte, wenn es brenzlig wurde. Als ich dann Inger Nilson kurze Zeit später als filmische Verkörperung Pippi Langstrumpfs im Fernsehen sah, war mir das übrigens auch sehr recht!



3. Welches Buch hast du zuletzt gekauft?

Lars Saabye Christensen: Waterloo. - Offenbar habe ich gerade meine skandinavische Phase.



4. Welches Buch hast du zuletzt gelesen?

Friedrich Schiller: Sämtliche Gedichte und Balladen.



5. Welches Buch liest du gerade?

Thomas Brussig: Wie es leuchtet. Kann ich aber noch nicht allzu viel zu sagen, weil ich erst auf den ersten Seiten bin.



6. Welche fünf Bücher nähmst du mit auf eine einsame Insel?

James Joyce: Ulysses.

Die Bibel.

J.D. Salinger: Franny und Zooey (Da hat Herr Kid äußerst klug gewählt. Und mit meinem Lieblingszitat: "Ich hasse diesen Regen. Manchmal sehe ich mich tot in diesem Regen liegen", erfreue ich seit Ewigkeiten mein soziales Umfeld. Habe ich schon erwähnt, dass ich in einer regenreichen Stadt residiere?)

Thomas Mann: Dr. Faustus.

J.W. Goethe: Gedichte ...

... und natürlich noch tausend andere. Aber das ist die Wahl des Augenblicks. Und die sieht morgen schon wieder anders aus.

So, und wohin jetzt mit dem Stäbchen? Ist noch jemand ohne?

Kunstfrüherziehung

Auf dem Weg zur Arbeit heute Morgen: Ein Kindergartenkind steht vor einem Auto mit Totalschaden und sagt zu seiner Mutter: "Kuck mal, das ist Kunst."

Seither denke ich darüber nach, welchen postmodernen Kunstbegriff die Erzieherinnen den Kleinen vermitteln.

Keine Gans gestohlen ...

hatte Dr. Erika Fuchs, wohl aber Entenhausen auf Vordermann gebracht. Nun, da sie in gesegnetem Alter gestorben ist, will ich mich outen: Ich mochte als Kind keine Comics. Okay, ich habe sie ab und zu gelesen, wenn nichts anderes da war, aber begeistert haben sie mich selten. Auch die Donald-Duck-Dinger nicht. Für mich verbreiteten Disney-Comics im Allgemeinen so einen leichten Mief - Spießigkeit könnte man es wohl nennen.

Dass die Übertragungen Dr. Fuchs' kleine Meisterwerke waren, sah ich später und nahm es zur Kenntnis. Dass inzwischen allerdings Zeitungsredaktionen von Donaldisten durchsetzt sind und Kulturpreisträger ihr vermeintliches Sprachtalent Erika Fuchs zu verdanken meinen, halte ich für albern. Auch wenn ich weiß, dass ich mich damit von großen Teilen meiner Generation unterscheide.

Nur das Kraftei, das fand ich damals schön und wollte es gerne nachbauen. Ich stand kurz vor meinem Durchbruch als Ingenieur!

Ursprünglich bei Stubenhocker (blog-it.de)

Benedikt XVI

Formulieren wir es mal so: Eigentlich kann er einen doch nur positiv überraschen, unser Papa Ratzi, wie ihn die Sun heute nannte. (weiter)

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Go-Betweens: Bright Yellow Bright Orange

Die Überschrift für das Bild aus Malta stammt von Locas in Love, von denen man hier wunderbare Stücke herunterladen kann (via mp3.de). Eins davon heißt "Die Katastrophe erreicht Mühlacker", und obwohl ich nicht weiß, wo Mühlacker liegt, kriege ich dieses Stück seit Tagen nicht mehr aus dem Kopf. Und Mühlacker ist ja irgendwie sowieso nur eine Metapher, oder?!

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Nachtstadt, Winter

Flatterndes blaues Band

Hi everybody. Ein kurzes Lebenszeichen von jenseits des Winters: Endlich geschafft! Wurde allerdings auch Zeit. Die angekündigten Fotografien kommen bald. Und einige letzte Wahrheiten über Musik sollen sich auch bald hier finden. Bis dahin, und wie man etwa 100 Kilometer westlich von hier sagt: tot ziens!

No Tears For The Creatures of the Web

Es ist wieder einmal Freitag Nachmittag, und erneut teile ich mir das Gebäude mit dem Reinigungs-Kommando, denn ich muss noch etwa 1000 Seiten ausdrucken, und das mit einem Drucker, der die einzelnen Seiten sorgfältig zu malen scheint. In solchen Augenblicken, in denen man mit niemandem reden kann als mit seinem lahmen Drucker, ist so ein Weblog natürlich schon eine feine Sache. Dennoch habe ich mir vorgenommen hier nun wieder ein wenig kürzer zu treten. Das Webloggen kostet einfach viel zu viel Zeit, denn wenn die Sache einmal läuft, gewinnt sie eine solche Eigendynamik, dass man fast jeden Tag damit beschäftigt ist, und sei es auch nur gedanklich. Irgendwann ist man dann schließlich soweit, dass man die Welt nur noch in blog-gerechten Einheiten wahrnimmt: ???Wie kann ich, was ich sehe und erlebe, in mein Weblog einbinden?“

Blogs sind in der Tat eine hervorragende Art und Weise sich von anderen Dingen abzulenken, abzutauchen in eine Parallelwelt, die selbst wenig von sich preisgeben möchte aber so viel wie möglich erfahren will. Denn das ist das ganze Geheimnis: Die Selbststilisierung im Blog schützt vor Angriffen von Außen. Schließlich ist der Stubenhocker ja keine reale Person, sondern ein Konstrukt, hinter der sich eine reale Person verbirgt. Der Stubenhocker ist ein Kunstprodukt wie alle anderen Ichs in den Blogs dieser virtuellen Welt: Mal näher dran am Autor des Blogs, mal meilenweit von ihm oder ihr entfernt, aber immer ein Kunstprodukt.

Natürlich ist diese Möglichkeit der Stilisierung sehr verlockend, da sie ja im öffentlichen Raum und also vor Publikum stattfindet. die berühmten 15 Minuten sozusagen. Außerdem ist man auch ein kleines bisschen der Dichter oder Regisseur oder Mini-Gott seines eigenen stilisierten Weblog-Ichs, das gibt natürlich noch einmal einen zusätzlichen Thrill.

Aber dieser Thrill kann eben allzu leicht ein das Leben zu sehr beherrschender werden. Und bevor das mit mir und meinem kleinen Mini-Blog hier auch geschieht, drossle ich also das Tempo erst einmal.

Nein nein, das hier ist kein Abschied, zumindest kein totaler. Der Stubenhocker muss sich halt nur ein bisschen selbstverwirklichen – außerhalb des Internets. Aber wann immer ich irgendwo ein schönes Foto finde, dann werde ich es hier veröffentlichen – dafür lege ich sogar noch eine neue Abteilung an! Und wann immer ich in die Verlegenheit komme 1000 Seiten auszudrucken, werdet ihr mich wieder hier finden. In der Zwischenzeit aber bin ich anderswo.

Machts gut, ihr zwei, drei treuen Leser. Bis irgendwann mal ... Ciao!

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Stream On

Gestern habe ich mir einen Stream-Mitschnitt versautdorben, indem ich nebenher ein Foto bearbeitet habe, und dann hat es irgendwie "pling" gemacht – dieses blöde Windows-Pling, das ungefähr sagen will: "Hey, tut mir leid, aber ich fürchte, du hast eine falsche Taste gedrückt. Jedenfalls ist jetzt nicht ganz das passiert, was du erreichen wolltest. Aber wie auch immer. Das ist kein Grund zur Verzweiflung. Weder das Betriebssystem ist abgestürzt, noch hat sich irgendein Programm aufgehängt, und auch der Rechner ist noch brauchbar. Du hast nur einen Scheißtag heute und ballerst mit deinem Mauszeiger in Gegenden herum, wo du absolut nichts verloren hast.“ Dies zur Kenntnis nehmend stellte ich dann fest, dass ich das super rare Grateful-Dead-Konzert vom 35. Mai 1986 in Singapur versaut hatte. Nein nein, war bloß ein Scherz. Natürlich hasse ich Grateful Dead. So tot, wie die schon zu Lebzeiten gespielt haben, konnten die gar nicht mehr werden. Die waren einer der Gründe, warum ich damals den Spätausläufern des Punks zu huldigen begann. Doch meine Aufnahme – es handelte sich um einige Schnappi-Parodien (via Kid 37) – war trotzdem ruiniert. Das war alles aber gar nicht so schlimm, denn kurz danach stellte ich BFBS Radio 1 an, und auf Platz 39 der Charts drallerte plötzlich ein Stück über den Äther, das mich in Erstaunen versetzte, wenigstens für einen Augenblick. Es handelte sich um "Here We Are Again“ von Bloc Party, einem ziemlich archaischen Stück Popmusik, das zwar nicht ganz an Meisterwerke wie jene von This Floating World heranreichen, aber diesem zähen Winter plötzlich wieder einen Sinn zu geben vermögen. Und seit gestern höre ich Stunde um Stunde Bloc Party, weil sie eben großartig sind, und kann mich gar nicht dran satt hören. Und der Winter fängt plötzlich an zu leuchten.

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Eine Art Winter

Endlich Freitag. Die Büros auf dem Flur verwaisen allmählich, die Reinigungsfirmen schicken ihre Kommandos durch die Gänge. Ein bisschen komme ich mir vor wie Bertolt Brecht beim Radwechel. Aber das mag daran liegen, dass ich den Winter und alles, was irgendwie damit zu tun hat, satt habe. Und zwar gründlich. Der Winter kommt mir jetzt so schmierig und schal vor, wie ein alter, ranzig riechender Mantel. Ich würde ihn gern irgendwo liegen lassen, in der U-Bahn oder bei einer schönen Frau, die man nie mehr wieder sieht. Das Kommando kommt näher. Und ich begebe mich hinaus in den schmierigen Winter ...

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View From A Hill

Irgendwo da unten muss sie sein (Teil 1)

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Leute, die dauernd unterwegs sind

Leute, die dauernd unterwegs sind, sind dem Stubenhocker natürlich von Natur aus nicht ganz geheuer. Das größte Unglück der Menschen, und davon bin ich um meines Namens willen zutiefst überzeugt, stammt ja sowieso daher, dass der Mensch nicht in Ruhe zu Hause sitzen kann. Keine Ahnung, von wem dieses Zitat stammt, aber ich glaube, der Urheber kam aus Frankreich. Wie auch immer, da habe ich mich im Netz umgetan und festgestellt, dass es neben mir noch weitere Stubenhocker in der Welt der Weblogs gibt. Na gut, so originell wie ich dachte ist der Name also doch nicht. Interessant ist aber: Die anderen Stubenhocker scheinen alle ausgegangen zu sein. Der hier zum Besipiel: Seit August nicht mehr zu Hause gewesen! Aber geben wir es offenherzig zu: Eigentlich kann es ja auch nur einen geben! Lass die anderen ruhig durch die Weltgeschichte laufen, ich bleibe und schreibe.

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